Garotos

Uma folha finíssima de papel, gravetos extraídos de bambu, “desfios” do algodão amalgamados em fio. Não havia nada na ponta inferior da linha. O garoto estava entre as nuvens. Voou e se aventurou, lutou bravamente como uma ave de rapina disputando a caça, como um caça em plena guerra, uma divindade alada supervisionando seus domínios.

E Agora?

“E agora?” O conflito entre o Ímpeto Criativo e as Trevas do Compromisso era gritante. Toda a inspiração definhou frente ao súbito acúmulo de espessas nuvens de temporal. No lugar de trovões ecoava o “Preciso escrever algo hoje!”. Nada mais frustrante que o “Preciso”. Por que não “Quero”? Por que não “Desejo”? Até mesmo o “preciso” valeria, se fosse “necessidade”, não “dever”.

Oceano

Foi assim, repentino como um espirro. Toda a existência se interrompeu. Não havia movimento, luz, trevas, som, silêncio, tempo … Imobilizou-se. Olhar fixo num ponto. Nada de especial. Uma mancha na parede. Umidade? mão suja? Poeira? não importava.